Лбовь живет не больше года,

   А после – только санный путь

   П колее до поворота,

   Ге удается повернуть…

   Звянут розы и ромашки,

   А слезы высохнут к утру.

   Лдишки, точно что букашки, —

   Помашки всем не по нутру.