Бывает, вдруг приснятся строки,

   Иты от них, пожалуй, пьян.

   Вних сам Эпштейн, наш критик строгий,

   Ито не вдруг найдет изъян.

   Ипросыпаешься внезапно

   Снеясным чувством новизны,

   Нздрями жадно ловишь запах

   Нсостоявшейся весны.

   Всь в ожидании успеха

   Иотпущения грехов

   Яполагаю, это эхо

   Всоких, но чужих стихов.

   Мня манил к себе от пашни

   Збчатый, четкий край небес.

   Ябыл малец, а там был страшный

   Ибесконечно темный лес…

   Е любил я до предела,

   Н пожелаю и врагу.

   З что? Кому какое дело?!

   См разобраться не могу…

   С мною происходит снова

   Нпостижимое уму.

   Яполюбил стихи Петрова,

   Хть в них ни слова не пойму…