Рзбирая семейный архив, наткнулась на давние стихи мужа о замечательном человеке, фронтовике, жившем в 70-е годы в Миассе. Был он горняком, заведовал, кажется, лабораторией редкоземельных металлов. Прочитала друзьям, а они и спрашивают: «А тот, кому стихи посвящены, их читал?» А я и не знаю, где этот человек, что с ним, жив ли. Ведь прошло уже почти полвека.

   Псть не он, а другие ветераны прочтут эти стихи и, может быть, вспомнят себя. Они же уходили на фронт совсем молодыми, были чисты, порядочны, несли эстафету чести XIX века.

   Г. Политова, г. Серафимовичи, Волгоградская область.

   Другу детства

   Унас ведь не было отцов.

   М лишь на карточках

   видали

   Ткое близкое лицо,

   Ткие гордые медали.

   М, улиц верные сыны,

   Рсли по пустырям Европы,

   Ге ниву щедрую войны

   Вронки взрыли и окопы.

   Тм было столько

   всяких мин,

   Ганат, снарядов,

   даже пушек.

   О счастья замирали мы

   Пи виде дармовых

   игрушек.

   Тперь не вспомню я лицо

   Вклочки разорванного

   друга.

   Унас ведь не было отцов,

   А матерям бывало туго.

   А мой отец с другою жил.

   Н я, друзьям

   не изменивши,

   Ибезо всякой горькой лжи

   Ситал, как все, отца

   погибшим.

   В. Политов, 1965 г.