Сова черемуха цветет, опять пчела в полет наладилась.

   Белые ветки сникли в поклоне. И чудесный запах черемухового цвета, и стекающие капли утренней росы, и воспоминанья далеких дней опять волнуют память.

   Сотрите, как хорошо под черемухою. Может, тут и запрятался тот заповедный уголок, куда нет ходу разному тлену, суесловию, суете... Так и кажется, вот затаишься тут, под шатром белокипенным – тогда и потечет иная жизнь — ровная, кривая ли, но другая, освещенная майским цветением. Забываются подаренные розы, смутно помнятся покупные фиалки...Только сорванный в детстве ландыш да ветка черемухи в руке светятся вечно.

   Ева прикоснешься ладонью к малой веточке, как совершается сокровенное – белые грозди на головою волшебным фонариком гонят прочь надоедливый сумрак, извлекая разное из памяти – и пустое, и хранимое всегда.

   Тонешь рукою кружевную цветочную вязь и сам вместе с веткой невесомым становишься, летишь туда, в запредельный край, к черемухе у речной излучины, возвращаешься в то прощальное утро... Осталась школа за порогом... Отрок в белой рубашке все так и несет букет черемухи в руках...